Ses racines sont des serments gravés dans la pierre,
elles boivent l'orage et dansent avec le vent.
Le ciel lui lance des éclairs, il les renvoie en lumière,
son écorce porte en elle le poids des ans,
et pourtant, il se dresse, indomptable et fier.
Les saisons passent, il reste, immuable,
ses feuilles murmurent des prières aux nuages.
L'hiver le dépouille, mais ne le brise jamais,
car il sait que le printemps lui rendra hommage,
et que ses bourgeons sont des promesses d'été.
Je m'assois à ses pieds, humble et contemplatif,
écoutant le chant sourd de ses racines profondes.
Il m'apprend la patience, ce vieux sage pensif,
qui rit des tempêtes et des blessures rondes,
et transforme chaque blessure en une force de vie.
Un jour, peut-être, je serai comme lui :
Un homme qui résiste, qui grandit dans l'épreuve,
dont les cicatrices ne seront plus que des marques de nuit,
mais des preuves d'une âme qui n'a jamais cédé sous l'épreuve,
et qui, debout, attendra l'aube en souriant à la pluie.
Didier Guy
La force ne se mesure pas à l'absence de blessures,
mais à la capacité de les porter comme des médailles.
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