La pensée s'épuise en cercles sans fin,
mais voici la pomme, ronde et pleine,
son éclat calme les orages intimes.
L'été pleut, et chaque goutte est un signe :
Le monde respire, l'âme s'y résigne.
La chambre est nue, les murs gardent l'écho
d'un combat qui s'efface, lent et sourd.
L'armure tombe, lourde de tant de nuits,
et reste l'instant, fragile et pur,
où tout se tait, où tout enfin s'enfuit.
Le fruit brille, simple et sans mystère,
comme un don du silence, comme un trésor.
La pluie chante, douce et passagère,
et l'homme, debout au bord de l'or,
ne retient plus que l'éclat d'un soir éphémère.
Un fruit, une averse, un souffle qui passe,
voilà les rois d'un royaume sans poids.
Le temps s'arrête, la paix se fasse,
et dans ce vide, enfin, tout est à soi :
L'éternité n'est qu'un fruit, qu'une goutte d'espace.
Didier Guy
La paix n'est pas l'absence de bruit, mais l'art d'entendre le silence.
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