Sous le givre, la branche s'éveille en silence,
broderie d'argent où l'hiver se suspend,
la terre, endormie, garde en son sein la patience
d'un soleil qui murmure à travers le temps.
Le sapin, lourd de cristaux, tend ses doigts fragiles,
et chaque éclat est un rire d'enfant :
L'hiver n'est qu'un voile aux reflets subtils,
un souffle qui prépare les bourgeons tremblants.
Mes pas, lents, s'enfoncent dans la neige légère,
comme on tourne la page d'un livre ancien.
Le froid n'est pas l'absence, mais la lumière entière,
un feu blanc qui danse au bord de demain.
Je respire l'air vif, ce vin clair qui m'enivre,
et mes mains, gercées, caressent l'écorce lisse.
L'hiver n'est qu'un rêve où la terre s'acharne à vivre,
où chaque branche attend le baiser du printemps.
Didier Guy
Chaque printemps, la nature reprend vie avec force, elle est toujours présente tandis que nous ne sommes que de passage. Et pendant celui-ci, il nous incombe de prendre soin d'elle.
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