Je dormais sous la pluie, masse inerte,
quand ses doigts m'ont soulevée du sol fertile.
Sur le plateau qui tourne, je me laisse offerte,
à la pression qui me façonne, docile.
Ses paumes impriment leur carte dans ma chair,
ces sillons que je garde, mémoire liquide.
Elle a oublié la brutalité d'hier,
retrouvé la douceur des gestes lucides.
Je me dresse, je m'ouvre sous sa main,
comme les heures naissaient des sillons gravés.
Elle me sent répondre, me souvenir enfin,
qu'avant, la forme venait du temps donné.
Devenir, c'est accepter ce mouvement lent,
celui où la matière respire plus que l'instant.
Didier Guy
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