Le cuir craquelé garde en lui
l'odeur d'un savon qui n'a plus de mousse,
et ce fermoir, têtu, rouillé,
comme un sourire qui n'ose plus se dénouer.
Elle a roulé dans les trains de nuit,
porté l'écume des festivals,
le sel des plages, l'aube qui fuit,
et nos vingt ans, si légers, si lourds.
Aujourd'hui, je l'ouvre sans bruit,
les flacons sont vides, le temps a tout bu.
Mais parfois, quand je passe un doigt
sur ce cuir usé, j'entends encore rire la jeunesse.
Didier Guy
Le poids d'un souvenir n'est pas dans ce qu'il pèse,
mais dans ce qu'il soulève.
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