Les derniers fruits, lourds de soleil captif,
s'épanouissent en confitures dorées,
le sucre caramélise un motif vif,
et l'hiver attend, porte entrebâillée.
Les mains façonnent, lentes et familières,
ces trésors d'octobre en pots alignés,
la cuillère en bois trace sa prière,
tandis que la vapeur monte, parfumée.
Au jardin, les feuilles tombent sans fracas,
un rouge sombre teinte les allées,
le silence s'installe, calme et sans éclats,
comme un vieux manteau doucement posé.
L'homme ferme les volets, geste appris,
et contemple ses bocaux sur l'étagère,
chaque saison offre ce qu'elle a mûri,
la patience seule sait comment les cueillir.
Didier Guy
Préserver le temps, c'est honorer la vie.
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